Setmana Santa

Avui és Dijous Sant, al bell mig de la Setmana Santa, i en un dia com avui m’ha vingut al cap com són de diferents aquests dies de com eren quan jo era una criatura. Sí, ja sé que, malauradament, això vol dir tinc molts anys. Però no només això.

La meva infància va transcòrrer en el tardofranquisme, en aquells anys en que, diuen (jo personalment no tinc elements de comparació), la dictadura no era tan dura com ho havia estat abans. Però, fos com fos, aleshores com abans el nacionalcatolicisme continuava marcant les nostres vides, les vides de tothom, independentment de quines fossin les nostres creences.

I per Setmana Santa, tocava estar trist, perquè un llibre que diuen que van escriure uns senyors ja fa molts anys deia (diu) que un home anomenat Jesus va morir (i resucitar, que té més mérit) a Palestina. I si no estaves trist, perque no t’ho creies, ja s’encarregaven de fer els possibles per tal que, si no trist, com a mínim estessis amargat. I les maneres d’aconseguir-ho eren moltes, des de no deixar obrir cap establiment d’oci el Divendres Sant, fins a modificar totalment la programació de les dues cadenes de televisió.

Aquells dies era difícil veure a la televisió quelcom que no fos el telediario, les processons, el via crucis, alguna pel•lícula de temàtica religiosa (sovint amb Victor Mature de protagonista) … i els partits de bàsquet del Reial Madrid, quan Saporta (Raimundo, no confondre amb Laporta, Joan) dirigia aquest esport a la Casa Blanca i l’equip triomfava a Europa de la mà dels americans naturalitzats Clifford Luyk i Wayne Brabender. De forma que, a casa, moltes d’aquelles nits de Pasqua les passàvem jugant a les cartes (llàstima que només érem tres, els meus pares i jo, i això limitava els jocs a que podíem jugar, però tot i així ho recordo amb carinyo).

Afortunadament, tot ha canviat molt, com a mínim per als que no som creients. Perquè els creients, si volen, poden continuar fent el que fa quaranta anys ens volien obligar a fer a tots. Llàstima (per l’Esglèsia) que molts d’ells ara prefereixen marxar a fer turisme i no entristir-se, que total són quatre dies.

Però no podem baixar la guàrdia, perquè els hereus dels que aleshores manaven encara avui volen imposar-nos les seves creences i fer-nos viure a la seva manera. Volen continuar decidint sobre nosaltres: amb qui ens podem o no casar o relacionar, o quan podem o estem obligats a tenir fills. Més val no oblidar-ho, que a la que ens despistem ens la fotran.

Dic que tot ha canviat molt, però algunes coses no, si més no, no del tot. Perquè avui també hem pogut veure el Reial Madrid jugant la Copa d’Europa de bàsquet (allò que abans en deien paseando el nombre de España por el mundo), pero resulta que ha jugat contra un gran equip, el Barça, i ha perdut :-).

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Mrs. Robinson

Ha querido la casualidad que estos días esté de actualidad una señora conocida como Mrs. Robinson que guarda un cierto paralelismo con la Mrs. Robinson que hizo famosa en 1967 la canción homónima interpretada por Simon & Garfunkel y la película El graduado (The Graduate), con Anne Bancroft y Dustin Hoffman.

Como la de la película, la Mrs. Robinson de ahora, Iris Robinson, esposa del ministro principal de Irlanda del Norte, Peter Robinson, es una mujer madura (59 años entonces) que se lía con un jovencito (19 años en el caso de la Mrs. Robinson irlandesa). Pero las semejanzas acaban ahí, y no solo porque Anne Bancroft tenía 36 años cuando hizo la película mientras que Dustin Hoffman tenía 30, aunque aparentaba algunos menos, sinó porque, como acostumbra a pasar, la realidad supera a la ficción y Iris Robinson da mucho, mucho más juego que el personaje que su día interpretó Anne Bancroft.

Resulta que Iris Robinson era (y supongo que es) una puritana extremista religiosa, de una iglesia evangelista protestante, concejal, diputada en Westminster y en la Asamblea del Úlster, que se ha caracterizado por sus radicales posiciones ciertos temas, en coincidencia con las posturas por las que otras veces he criticado a la iglesia católica de aquí, o al menos a su facción más extremista (lo que demuestra que, católica o protestante, cristiana o musulmana, en todas las iglesias cuecen habas).

Así, nuestra Mrs. Robinson piensa que “la homosexualidad es una aberración”, lo que le sirvió de excusa para no condenar el apaleamiento de un homosexual en Belfast (y criticarlo a él), y se permitió (en un alarde de hipocresía y  cara dura), criticar duramente a Hillary Clinton por perdonar las infidelidades de su esposo Bill, porque el adulterio es algo prohibido por la Biblia. Pero eso era la teoría, la práctica era que mantuvo un romance con Kirk McCambley, que además del contenido sexual-sentimental que pudiera tener, y que me importa más bien poco, la llevó a traficar influencias a su favor para que se le concediera la licencia para la explotación de un café.

Sí, se supone que está muy arrepentida y que cuando su marido la descubrió se intentó suicidar (ya conocemos de otras veces que para cierta gente lo malo no es hacer según qué, sino que te cojan). Pero si eso a la iglesia le sirve de disculpa (ellos lo tienen fácil, arrepentimiento, confesión, penitencia y como nuevos), a mí no. Para mí es otro ejemplo, uno más, de la hipocresía de los extremistas religiosos que en España, Irlanda o en cualquier otro país, aplican con gran soltura la conocida como ley del embudo: un agujerito pequeño para los demás, que deberían someterse a sus creencias y uno grande, muy grande, para ellos, que además, y a pesar de ser SU embudo, se pasan por el forro cuando conviene.

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